第三十二章 冬藏

丰收节过后，天就一天一天凉下来了。

早晨起来的时候，院子里那棵柿子树上的叶子已经开始变黄，风一吹，就飘飘悠悠地落下来，落得满地都是。沈远每天起来第一件事就是扫地，把那些落叶扫成一堆，堆在墙角。

“留着干嘛？”沈川问。

“烧火。”沈远说，“冬天烧炕用。”

沈川蹲在那堆落叶旁边，抓起一把，闻了闻。

“有股味道。”他说。

“什么味道？”

沈川想了想。

“说不上来。就是……秋天的味道。”

沈远笑了笑。

“对，就是秋天的味道。”

沈岩站在门口，看着他们。沈川蹲在地上，手里攥着一把枯叶，沈远拿着扫帚站在旁边，阳光照在他们身上，把那些落叶也照得金灿灿的。

他忽然想，这就是秋天。

是沈家坳的秋天。

是他第一次真正经历的秋天。

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那天下午，沈远说要开始准备过冬的东西了。

“冬藏。”他说，“秋天把东西收好，冬天才有得吃。”

沈川不太懂，就跟在旁边看。

沈远先带他们去地窖。老宅的地窖在厨房后面，一个黑咕隆咚的洞口，沈磊点了一盏油灯，第一个下去。沈川跟着，沈梅跟着，沈岩最后。

地窖不大，但很深，四周用石头砌着，凉飕飕的。里面摆着好多坛坛罐罐，还有一筐一筐的土豆、萝卜、白菜。

“这些都是去年存的。”沈远说，“今年新的下来，旧的就得吃掉。”

沈川四处看，这个摸摸那个看看，像个好奇的孩子。

“大爷，”他问，“这些东西能存多久？”

沈远想了想。

“土豆能存一冬天。白菜也能。萝卜差一点，得早点吃。”

沈川点了点头，记住了。

沈岩站在旁边，看着那些堆得整整齐齐的菜，忽然想起小时候在城里，冬天都是去超市买菜。各种各样的菜，什么时候都有，从来不知道什么叫“存”。

现在他知道了。

冬天不是什么时候都有菜的。

得提前准备好。

得存。

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从地窖出来，沈远又带他们去看了柴房。

柴房在院子东边，里面堆满了劈好的木柴，整整齐齐码成一面墙。

“这些够烧一个冬天？”沈川问。

沈远点了点头。

“差不多。”他说，“今年有你们帮忙，劈得比往年多。”

沈川听了，有点得意地看了沈岩一眼。

沈岩没说话，但嘴角动了动。

「你又笑了。」沈念说。

沈岩没理它。

但沈川看见了。

“哥！”他喊，“你笑了！”

沈岩愣了一下。

“没有。”

“有！”沈川跑过来，盯着他的脸，“我看见你笑了！”

沈岩别过脸去。

沈川追着他转。

“再笑一个！再笑一个嘛！”

沈磊在旁边笑得直不起腰。

沈梅也笑。

沈远也笑。

沈岩被他们笑得没办法，只好又笑了一下。

这次是真的笑。

不是嘴角动一动，是真的笑。

沈川拍手叫好。

“哥会笑了！”

老黄在旁边也跟着叫，虽然它不知道发生了什么。

沈岩站在那儿，被一群人围着笑，脸上有点热。

但他心里，是暖的。

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晚上吃饭的时候，沈川一直在说今天的事。

说地窖里那些坛坛罐罐，说柴房里那面墙一样的木柴，说沈岩笑的那一下。

沈远听着，笑着，给他夹菜。

沈梅也笑着，给他添饭。

沈磊时不时插几句，逗他玩。

沈岩不说话，就低着头吃饭。

但他一直在听。

听沈川说的每一句话。

听他笑，听他闹，听他喊“哥”。

他知道，这个弟弟，是真的高兴。

真的把这儿当家了。

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吃完饭，沈川又拉着沈岩去河边。

天已经黑了，月亮还没升起来，但星星很多。他们沿着那条土路走，脚下是软软的土，耳边是风吹过庄稼地的声音。

沈川走在前面，沈岩跟在后面。

老黄也跟着，跑前跑后，一会儿闻闻这儿，一会儿嗅嗅那儿。

走到河边的时候，沈川在一块大石头上坐下。

沈岩在他旁边坐下。

两个人看着河里的水。水很静，黑漆漆的，只能听见细细的流淌声。

沈川忽然问：“哥，你冬天在城里的时候，都干什么？”

沈岩想了想。

“不干什么。”他说，“上班，吃饭，睡觉。”

沈川听着，没说话。

“有时候，”沈岩又说，“一个人站在窗边，看外面的雪。”

沈川转过头，看着他。

“看雪？”

“嗯。”沈岩说，“看很久。看到天黑。”

沈川沉默了几秒。

“一个人看？”

“一个人。”

沈川伸出手，拉住沈岩的袖子。

“现在不用一个人看了。”他说，“今年下雪，我陪你看。”

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沈岩看着他，看着那张在星光下有点模糊的脸。

他点了点头。

“好。”

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回去的路上，沈川忽然问：“哥，你说，今年会下大雪吗？”

沈岩想了想。

“不知道。”他说，“沈远说，看天。”

沈川抬起头，看着天上的星星。

“这么多星星，”他说，“应该会下吧。”

沈岩没说话。

他也抬起头，看着那些密密麻麻的星星。

他想起小时候，妈妈也带他看过星星。在阳台上，指着天空，告诉他哪颗是北斗，哪颗是北极星。

他那时候小，记不住。就记得妈妈的声音，软软的，轻轻的，很好听。

现在他大了。

站在沈家坳的土路上，和弟弟一起看星星。

妈妈不在了。

但那些星星还在。

一直在。

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第二天，沈远开始带着大家腌菜。

“冬天没新鲜菜，”他说，“就得吃腌的。”

沈川第一次见腌菜，觉得新鲜得不得了。

沈远把白菜一颗一颗洗干净，晾在院子里。然后找了一个大缸，放一层白菜，撒一层盐，再放一层白菜，再撒一层盐。

沈川在旁边帮忙，一层一层地摆。

“放这么多盐，不咸吗？”他问。

沈远笑了。

“不咸怎么腌？”他说，“盐少了，菜就烂了。”

沈川点了点头，继续摆。

沈岩也在旁边帮忙。他不太会，就看沈远怎么做，学着做。

沈磊和沈梅也在，一家人围着那个大缸，忙了一下午。

太阳快落山的时候，白菜全放进去了。沈远又找了一块大石头，压在缸口。

“压上，过几天就能吃了。”他说。

沈川蹲在缸旁边，看着那块大石头。

“几天？”

“三五天吧。”沈远说，“不过越放越好吃。”

沈川点了点头。

他看着那个大缸，看着里面那些被压得严严实实的白菜，忽然有一种很奇怪的感觉。

这些东西，都是他们自己种的，自己收的，自己腌的。

到了冬天，他们就可以吃自己腌的菜。

不用去买，不用求人。

自己就有。

他转过头，看着沈远。

“大爷，”他说，“我们冬天，有吃的了。”

沈远愣了一下，然后笑了。

“对。”他说，“有吃的了。”

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那天晚上，沈川又拿出那枚石头看。

他坐在院子里，借着月光，把那枚石头举起来，对着光看。

温温的，润润的，在月光里泛着一层淡淡的银色。

沈岩走过来，在他旁边坐下。

“看什么？”

沈川把石头递给他。

“你看，它好像在发光。”

沈岩接过那枚石头，看了很久。

它确实在发光。不是那种亮的光，是那种很淡很淡的、像月光一样的光。

他把石头还给沈川。

“它在陪着你。”他说。

沈川接过，握在手心里。

“哥，”他说，“你的那枚呢？会发光吗？”

沈岩把那枚虚无的石头拿出来。

看不见，但他知道它在。

“不会。”他说，“它看不见。”

沈川看着他的手心，看了很久。

“我能摸摸吗？”

沈岩把手伸过去。

沈川伸出手，轻轻地摸了摸他的手心。

什么也摸不到。只有空气。

但他没有缩回手。就那么摸着，摸了一会儿。

“哥，”他说，“我觉得它在。”

沈岩看着他。

“为什么？”

沈川想了想。

“因为你的手，这儿，”他指了指沈岩的手心，“是温的。”

沈岩愣了一下。

他低头看着自己的手。

温的？

他不知道。

他从来没注意过。

沈川把他的手翻过来，又摸了摸。

“真的，是温的。”他说，“和我的那枚一样温。”

沈岩没有说话。

他把那枚虚无的石头握紧。

温的。

它在。

一直在他手心里。

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第二天，沈远说要上山砍柴。

“柴房的还不够，”他说，“得多备点。”

沈磊和沈梅跟着去了。沈川也要去，沈远不让。

“你刚来，山路不熟。”他说，“下次再去。”

沈川只好留下。

沈岩也没去。他就陪着沈川，在院子里坐着。

老黄趴在他们脚边，晒太阳。

沈川无聊，就开始问东问西。

“哥，你以前打过柴吗？”

“没有。”

“哥，你会爬树吗？”

“不会。”

“哥，你吃过野果子吗？”

“没有。”

沈川问了一堆，沈岩都说没有。

沈川看着他，有点不敢相信。

“哥，你在城里到底是怎么活的？”

沈岩想了想。

“就那么活。”他说，“上班，下班，吃饭，睡觉。”

沈川沉默了。

过了一会儿，他忽然说：“哥，以后我带你。”

沈岩看着他。

“带你上山，带你打柴，带你摘野果子。”沈川说，“把那些你没做过的事，都做一遍。”

沈岩看着他，看着那张认真的脸。

他点了点头。

“好。”

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下午的时候，沈远他们回来了。

柴砍了很多，堆在院子里，又高了一大截。

沈川跑过去帮忙，沈磊把柴递给他，他抱到柴房，一趟一趟地跑。

沈岩也过去帮忙。

两个人，一趟一趟，把那些柴都搬进柴房。

搬完了，沈川累得坐在柴堆上，直喘气。

沈岩坐在他旁边。

“累不累？”沈川问。

沈岩想了想。

“还行。”

沈川笑了。

“哥，你说话总是‘还行’、‘还行’的。你就不能说‘累’吗？”

沈岩愣了一下。

他想了想，然后说：

“累。”

沈川笑得更开心了。

“终于说累了！”

沈岩看着他笑，嘴角也动了动。

「你又笑了。」沈念说。

沈岩没理它。

但他知道，他是真的在笑。

和沈川一起笑。

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晚上吃饭的时候，沈远说：“明天开始做柿饼。”

沈川眼睛一亮。

“柿饼？怎么做？”

沈远指了指院子里那棵柿子树。

“用这棵树上的柿子。”他说，“摘下来，削皮，晒干。晒好了，就是柿饼。”

沈川立刻站起来，跑到柿子树下面，仰着头看那些已经开始变红的柿子。

“这么多！”他喊，“能做多少？”

沈远想了想。

“够吃一冬天吧。”

沈川听了，高兴得又跑回来。

“哥，明天我们一起做！”

沈岩点了点头。

“好。”

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那天晚上，沈岩又做梦了。

梦里他站在那棵槐树下，妈妈坐在第四块石头上。

他走过去，在她旁边坐下。

“妈，”他说，“我们要做柿饼了。”

妈妈点了点头。

“柿饼好吃。”她说，“你小时候吃过。”

沈岩愣了一下。

“我吃过？”

“嗯。”妈妈说，“你三岁那年，我做过一次。你吃得满嘴都是，还要。”

沈岩想了想，什么也想不起来。

三岁的事，太远了。

妈妈看着他，笑了笑。

“想不起来也没事。”她说，“以后你做，就知道了。”

沈岩看着她。

“妈，你会做吗？”

妈妈点了点头。

“会。你外公教的。”她说，“摘柿子，削皮，晒干。不能太急，不能太慢。要刚刚好。”

沈岩听着，记在心里。

“妈，”他说，“我做了，给你留一点。”

妈妈笑了。

“好。”她说，“我等着。”

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第二天一早，沈远就带着大家摘柿子。

沈磊爬树，用一根长杆子打，柿子就噼里啪啦往下掉。沈川和沈梅在下面接，接不住的就掉在地上，摔烂了。

沈岩也在下面接。

他抬头看着那些红红的柿子，看着它们从树上掉下来，落在手里，软软的，暖暖的。

他忽然想起妈妈说的话。

“你三岁那年，我做过一次。你吃得满嘴都是，还要。”

他不记得了。

但他现在在做。

和沈川一起，和沈远他们一起。

做柿饼。

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柿子摘完了，堆了一地。

沈远教大家怎么削皮。

他用一个小刀，轻轻地削，一圈一圈，皮就掉下来，长长的，像一条带子。

沈川学着做，第一次削得太厚，第二次削破了皮，第三次总算像点样子。

沈岩也学着做。他的手不太稳，削得慢，但很认真。

一上午，削了一大盆。

沈远说，够了，可以晒了。

他们把削好的柿子一个一个穿起来，挂在院子里的绳子上，一排一排，整整齐齐。

阳光照在上面，红红的，亮亮的，特别好看。

沈川站在那儿，看着那些柿子，看了很久。

“哥，”他说，“等晒好了，第一个给你吃。”

沈岩点了点头。

“好。”

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那天下午，沈川又去了河边。

这次他没让沈岩陪着，一个人去的。

沈岩坐在院子里，看着那些挂在绳子上的柿子，发呆。

沈远走过来，在他旁边坐下。

“想什么呢？”

沈岩想了想。

“想我妈。”他说，“她说我小时候吃过她做的柿饼。”

沈远点了点头。

“你妈做饭好吃。”他说，“柿饼也做得好。我吃过。”

沈岩看着他。

“你吃过？”

“嗯。”沈远说，“有一年，她回来，带了一包柿饼。给我们一人分了一个。那味道，我现在还记得。”

他看着远处那些柿子，声音很轻：

“甜的，但不是那种腻甜。有嚼劲，越嚼越香。”

沈岩没有说话。

但他心里，忽然有一种奇怪的感觉。

妈妈做的柿饼，沈远吃过。

他没吃过。

但他现在做的，和妈妈做的一样。

也许味道也一样。

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晚上吃饭的时候，沈川回来了。

他手里又攥着一把狗尾巴草，递给沈岩。

“给。”

沈岩接过来，放在窗台上。

那一排狗尾巴草已经有好几把了，都快放不下了。

沈梅在旁边笑：“你这是要开狗尾巴草店啊？”

沈川不理她，又跑到柿子树下面去看那些晒着的柿子。

“哥，”他喊，“什么时候能好？”

沈远替他回答：“得晒几天。别急。”

沈川听了，有点失望，但还是继续看。

沈岩走过去，站在他旁边。

“等着。”他说，“快了。”

沈川点了点头。

两个人站在柿子树下面，看着那些红红的柿子，看着那些在阳光里慢慢变干的痕迹。

沈岩忽然伸出手，在沈川肩上拍了一下。

一下，一下，一下。

沈川没动。

就那么让他拍着。

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那天夜里，起了风。

风很大，吹得院子里的柿子树呼呼响。沈岩醒过来，披上衣服，走到院子里。

那些挂在绳子上的柿子在风里摇来摇去，像一排红红的灯笼。

他站在那儿，看着它们。

「睡不着？」沈念问。

“嗯。”

「担心柿子？」

沈岩摇了摇头。

“不怕。”他说，“沈远说，风大才好，干得快。”

「那你在想什么？」

沈岩沉默了几秒。

“在想沈川。”他说，“在想他以后会不会一直在这儿。”

「你想让他一直在这儿吗？」

沈岩想了想。

“想。”他说，“但不知道他想不想。”

沈念没有再问。

风继续吹着，柿子继续摇着。

沈岩站在那儿，站了很久。

然后他转身，走回屋里，躺下，闭上眼睛。

慢慢睡着了。

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第二天早上，沈川起来第一件事就是去看柿子。

他跑到柿子树下面，仰着头，看着那些柿子。

“哥！”他喊，“好像干了一点！”

沈岩走过去，也看了看。

好像是干了一点。

皮皱起来了，颜色也深了一点。

沈川高兴得又蹦又跳。

“快了快了！”

沈远从屋里出来，看见他那样子，笑了。

“等不及了？”

沈川使劲点头。

沈远走过去，也看了看那些柿子。

“还行。”他说，“再晒两天就能吃了。”

沈川听了，跑过去拉着沈岩的袖子。

“哥，再晒两天，你就能吃到了！”

沈岩点了点头。

“嗯。”

沈川又跑回去，继续盯着那些柿子看。

沈岩站在那儿，看着他那样子，嘴角动了动。

「你又笑了。」沈念说。

沈岩没理它。

但他知道，他是真的在笑。

因为他有个弟弟。

一个等不及要给他吃柿饼的弟弟。